Vivo en el hambre, en la maraña del hambre, en la codicia del hambre.
Apenas unas acederas que verter sobre la necesidad.
Camino al pie del agua, donde la fertilidad existe. Busco en la desesperación, en la extenuante adicción por vivir. Alcanzo un arroyo que se amarra a la ribera de mi andar.
Amenaza la noche, no hay certezas en los pasos. Pierdo la vista, todo es incertidumbre.
Arrodillado, cuatro sentidos mantengo. Me hallo con ellos. Manoteo en una tiniebla permanente, donde todo lo demás es lo importante. Arranco una macolla del agua, suave, fresca. Trago estas hierbas y me saben a recuerdos. Soy consciente del silencio de todos los sentidos, los otros, los mudos. Antes sólo hablaba el ojo, en un monólogo de discapacidades.
Me reto a un acertijo absurdo del que conozco la respuesta. Busco en la memoria del gusto.
Ese gusto a verde, de una levedad intensa que empieza a orientarme. Unos pequeños tallos, que tuercen y retuercen sus líneas, cargan sobre mi boca. Regajo, bendito regajo. Sin aliños ni aderezos, savia pura. Recuerdo instantáneamente a la abuela, con sus manos entre la maruja; como ella le decía. La veo separar con cariño las hierbas para dárselas escogidas al abuelo. Las pequeñas "hojas que no manchara el pupo", que no tuvieran flor. Y mi abuelo, acogido al escaño, al pie del hogar. Sus ojos perdidos en la hambruna cotidiana. Y yo les miraba.
Un golpe me despierta de la ensoñación. Pisoteos de ramas.
Vuelvo a mi vocación: el correr de los desterrados, el correr de los perseguidos.
¿Cuándo acabará esta guerra hambrienta?
Montia fontana, meruja de arroyos. Donde saciar hambres y memorias.
Herbario sonoro.
De Raúl de Tapia que es Raúl Alcanduerca para El Bosque Habitado
No hay comentarios:
Publicar un comentario